Il grande freddo non se ne va. La pancia della tribù è vuota da molte lune e i piccoli non piangono più. Lontano, oltre la pianura bianca, gli ultimi giganti pelosi muovono le zampe nella neve. È l'ultima carne prima del buio lungo. Ma qualcosa di affamato cammina sulle loro stesse orme.
Il fuoco del campo è basso e la pancia di tutti è vuota. Il capo indica con la mano la pianura bianca: là, piccoli come formiche all'orizzonte, si muovono i giganti pelosi. Forse gli ultimi. Bisogna andare ora, o nessuno vedrà la prossima luna.