La pioggia ha ucciso l'ultima brace. Il freddo entra nelle ossa della tribù e il piccolo non smette di tremare. Lontano, oltre la foresta gelata e il fiume di ghiaccio, una montagna respira fuoco nella notte. Qualcuno deve andare. Qualcuno deve riportare il calore. O la tribù diventerà silenzio e neve.
La grande pioggia è caduta tutta la notte. Al mattino la brace sacra è nera e morta, fredda come la pietra. La Vecchia Madre tocca le ceneri e scuote il capo. Il piccolo trema. Lei alza un dito verso la montagna rossa lontana e ti guarda negli occhi: vai.